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Las luces de la ciudad comienzan a encenderse y yo las observo desde mi rincon intentando encontrar alguna q me guiñe, como invitandome a pasar.
Y me pregunto si estas ahi... esperandome...
Y me pregunto si todavia seguiras con ganas de abrazarme.
Quisiera saber xq no puedo hablarte como al resto, xq no puedo acariciarte y mirarte con las mismas sensaciones e ilusiones.
Quisiera descubrirte magica y envuelta en llamaradas coloridas y observar en tus ojos el camino hacia un horizonte anaranjado a orillas de un calido rio... como te gusta.
Pero es tan concreto tu andar y tu pensar...
Y no sera, tal vez, q esa sea tu magia?
Sera q tu realidad me enseña a caminar y a dejar de volar?
Sera q es x eso q te sigo extrañando?

Y de a ratos se me apena el alma y la sensacion me invade la sangre logrando q el pulso tiemble y la mente se vuelva un blanco brillante q encandila las miradas.
Y por momentos quiero entrar en aquel mundo encantado de magos y de hadas en donde las luces jamas se apagan, en donde las risas jamas dejan de ser oidas.
Y si pudieras volar hasta mi, ¿me prometes q me traes un rosal?

...

Cuales son las razones por las cuales decidis bajar los brazos?
Que motivos pueden ser tan fuertes para decidir bajar tus parpados y dejar de ver el sol?
Que es lo q te falta?
Que necesidad, q deseo es el q te impide respirar?

...

Vacios...
Palabras, miradas, suspiros.
Vacias las manos
Vacio el aliento... seco... espeso...
Frio...
El silencio.
Y otra vez el abismo,
Alas q se abren
Vientos q susurran
Gotas q te ahogan.
Vacias las cuencas...
Las almas.

Ventanas Abiertas

"El tiempo ha pasado y Wendy es toda una mujer. Tiene una hija hermosa, tan hermosa como lo era ella la primera vez q piso el Pais de Nunca Jamas de la mano de Peter Pan.
Wendy acaba de acostar a su niña, la habitacion esta a oscuras, de repente se abren las ventanas de par en par.
Contra el cielo estrellado se recorta la figura de Peter Pan.

-Wendy, vine por ti. Es el tiempo de la limpieza de la primavera. Tienes q cuidar de mi y de los Niños Perdidos.

Pero Wendy le confiesa q se ha olvidado de volar.
-No malgastes en mi el polvo de las alas de hadas. - Le dice

Peter Pan q aun es un niño, no entiende nada. Wendy le dice:
-Encendere la luz para q comprendas.

Y por primera vez en su vida, q nosotros sepamos, Peter Pan tiene miedo y solo acierta a decir:
-No enciendas la luz!

Esta noche encenderemos la luz, con la certeza de q si Peter Pan viene a buscarnos, podremos sostenerle la mirada sin darle un susto de muerte.

Si Peter Pan viene a buscarlos no lo duden miren su cara y emprendan esa urgente huida..."

No olviden dejar abiertas sus ventanas

Que hay?

La cuestion es que uno no siempre sabe que hay detras de las miradas.
Algunas son bien transpartentes, tanto que a veces da la sensacion que le llegas hasta el alma con tan solo una hojeada.
Otras tan oscuras que atormentan, tan poco expresivas que se hace dificil saber que pasa por detras.
Pero no hablo aca de ojos, no... ellos no son culpables de lo que portan.
Son esas formas de entrar en tu cuerpo que tiene la gente. Esa manera de comunicacion, la cual es mucho mas efectiva que las palabras.
Una mirada bien puesta puede dejarte mas dolorido que el golpe al caer de alto piso. O bien, puede llevarte hasta lo mas profundo del placer...

Cuando queres escapar y sentis esa especie de iman que obligada te hace girar y paf! ahi esta... flotando en el aire como ondas magneticas, sin importar las luces o la oscuridad... siempre logra llegar a vos. Siempre logra que tus ojos la miren un segundo mas y te fastidia y no descubris que hay detras... y a veces te gusta -no sabes bien porque, pero no dejas de sentirlo... esa sensacion de desconcierto...
Estas a metros de distancia, hay personas que pasan constantemente, hay mesas, hay ruido, hay musica, pero seguis encandilada, seguis sin saber que hay detras. Te llama cada vez que pestañas, es como un golpecito en la frente y te dice: no, no te vas.
Y encendes un cigarrillo sin poder despegarte de aquella burbuja que te envuelve y no suelta, y quizas sentis asfixia o tal vez deseos de que te roce los labios... y en ese instante en el cual estas en lo mas alto del trance, en el cual todos tus sentidos estan puestos en la profundidad de la mirada, cuando tu corazon logro latir al ritmo de aquel pestaneo... justo en ese momento... sus parpados caen lentamente, su mirada se transforma en rostro, en sonrisa y con un sutil cabeceo se despide...

Necesidad

Es necesidad de sentir silencio;
silencio de palabras q solo llenan un vacio.

De palabras cortantes,

de palabras q confirman miradas,

de aquellas q solo pueden confundirlas mas.

Las q no quieren ser oidas y las q no quieren ser dichas.

Silencio de pensamientos.

Necesidad de soledad;

de alejarse de los cuerpos conocidos,

de las caricias vacias,

de las prohibidas y las no deseadas.

Necesidad de extrañar, si en verdad es tan real.

De añorar si es sentido.

De olvidar si es inutil.

Necesidad de ver mis manos mover,

mis ojos observar,

mis sentidos despertar nuevamente

lejos de las absurdas construcciones de la mente.

Momento de contemplar y explorar mi esencia

aquella olvidada y congelada en el tiempo...

Esa palabra

Buscar...
Buscar a quien, buscar que?
Esperar...
Esperar por quien, esperar que?

"Pero el amor... esa palabra... Amor mio, no te quiero por vos ni por mi ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mia, porque estas del otro lado, ahi donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo mas profundo de la posesion no estas en mi, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa..."

Capitulo 82

Por que escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por el, movido por el y no por eso que llaman el pensamiento y que hace la prosa literaria u otra. Hay primero una situacion confusa, que solo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo ritmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el parrafo, la pagina, el capitulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mi la unica certidumbre de mi necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y tambien es la unica recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquarse cadensioso. Asi por la escritura bajo el volcan, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro - sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar la purificacion purificandose; tarea de pobre shaman blanco con calzoncillos de nylon.